понедельник, 16 ноября 2009
16.11.2009 в 21:23
Пишет
Мастер Мельхиор:
Для Хитрого ИсаакаАвтор:я
Рейтинг: не найден
Фэндом: Тринити+много что еще
Персонажи: не упомянутые в каноне
Предупреждение: глубокая и жестокая альтернатива
Синопсис: см. название
День Рождения Исаака
Приблизительно 300 лет до нашей эры. Вавилон Фэнтезийный
По небу пролетела уже седьмая за этот час алая комета. Солнце упорно не желало закатываться, невзирая на вторую стражу ночи.
Кровавый дождь плавно перетекал в серный.
Верховный маг сложил складной стул и устало убрал телескоп в ящик с инструментами. Адекватных астрономических наблюдений с этими безответственными ослами из Гильдии Погодников все равно не дождешься - додумались же устраивать экзамены в самый разгар полевых работ!
А все этот болван, Кривол, сын Крамола! Это он первый сказал,что "магия важнее всего"!
Маг спустился с наблюдательной башни и пошел по улице.
- Эй, господин хороший! Купите новостной черепок!
- Артефакты! Дешево! Кому артефакты?!
- ОТдамся задешево! Но только молодому, красивому и богатому!
- Метеопрогноз на три недели! Только у нас! Только для Вас!!!
- Метеопрогноз, говоришь? Та-ак... Конец света, цунами, всемирный потоп, конец света, огненный дождь, нашествие саранчи, конец света, три египетских казни (спецпредложение! на выбор клиента - первосортные казни!Только сейчас - за полцены!)... Неблагоприятная погода для наблюдений. Опять.
Рассерженный маг стукнул продавца по голове его же черепком и из жалости вызвал по карманному палантиру неотложку - ибо добр он и милостив к смердам смердящим!
- Эй, Мешенчик! Мешенушко! Тебя Сора просила позвать - рожает она!
-Как рожает? Да как она могла! В такой день!
- Да уж она говорит, терпела-терпела, но нет больше мочи.
- Говорил же я ей аборт делать... - тоскливо говорит Верховный Маг, глядя, как девятая за этот день комета пролетает по небу. - Не могла что ли подождать до окончания сессии?
- Да уж как-то не могла... - извиняющимся голосом говорит повитуха - Мы уж старались, ваше магичество, уж так старались... Видать, кому Лаларту плюнул в лоб, тому завсяк ложиться в гроб...
- Заткнись, дочь Ктулху! - отмахивается маг, спеша к дому. Только бы задержать роды еще на три недельки - и ребеночек родится в самых благоприятный...
- ААААААААА! - слышит он счастливый детский вопль в дверях своего дома.
Десятая за этот день комета врезается в землю и, отскочив, плюхается в развесистый бюст повитухи.
Верховный Маг всхлипывает... еще раз... и облокачивается на стенку, сотрясаясь в истерике.
-Ишь - улыбается повитуха - смеется, родимый... Рад, видать! Оно и вестимо - сын же! Эй, Сора, как маленького назовешь?
- Смеется, говоришь? - слабо переспрашивает Сора - Пусть Ицхоком будет.... Изенька... - ласково целует она амалыша в макушку.
За окном идет дождь из жаб.... URL записи
@темы:
Кровь Триединства